Как скорлупа от яиц.
Чувства приправлены сытостью,
Тянут не в небо, а ниц.
Жажда полёта – бессмысленна,
Не завести всё с нуля.
В прошлом потеряна истина,
Тянет магнитом земля.
Вновь оболочкой бесчувственной,
Тело ложиться в кровать.
Бог только шепчет напутственно:
«Спи, завтра рано вставать…»