Привычный скушный променад,
Когда я покидаю ад
Московских затхлых переулков.
Я прихожу в старинный сад,
Согражданами позабытый,
Запущенный, плющом увитый;
Где все тропинки невпопад.
Я до утра здесь, не спеша,
Брожу, казалось бы бесцельно,
И бродит от меня отдельно,
Моя смятенная душа.
Покуда перечень досад
Неторопливый мозг считает,
Она, разумница, читает
То, чем живёт забытый сад.
И подмечает каждый взмах
Едва задетой ветром ветки,
И в вознесённой кроны клетке
Полночный тихий щебет птах.
Песчинок шёпот под ногой,
И чьи-то шорохи с обочин,
Где светлячок – фонарщик ночи –
Весь век свой трудится слугой.
Душа вникает умилённо
И в трель банальную сверчка,
И в томный тонкий вздох цветка,
И в сонное стенанье клёна.
Мои холодные глаза
В саду уже давно всё знают,
Но разум устремлён назад
И вздор измен перечисляет.
Ему, бесстрастному, увы,
Совсем другие тайны внятны:
Лукавство близких, ложь молвы,
И облик мерзости опрятный.
Ему и тягостно и скушно
Среди предательства и лжи,
Но должен он хранить души
Восторженное простодушье.
И так до первых птиц. Когда же
Я, возвратившись, лягу спать,
Она, я знаю, перескажет
Всё, что мне не дано понять.