Есть жизни вкус - он, несомненно, сладок.
Ни в чем не находя себе услады,
Поэты утешаются собой...
За ужином стихи слагают складно.
И видится мне ясно, безотрадно,
Что невозможен среди них изгой...
(мысли, не оставляющие иллюзий)
Мне лачуга - повседневный кров.
Черт глядит в глазок из рваной торбы.
Как всегда пленит надменной скорбью
Лик луны в прорехе облаков.
Жизнь подносит горькое вино.
Пей до дна!.. Иначе будет хуже!..
Воспевая зеркала и лужи,
Я о ней не знаю ничего.
Сытый и откормленный пиит,
Извлекая патоку из строчек,
Из словес цветистых, жирных, сочных,
Что-то непотребное творит.
И ликует глупая душа!..
Всё трубит и возвещает миру,
Как вольготно ей бряцать на лире,
Путь к признанью ревностно верша.
Я стою под небом, близ реки
И взираю неподвижным оком,
Как сплошным, безудержным потоком,
Шествуют к Парнасу дураки.
Жаль, что никогда не суждено
Жить в миру почти анахоретом.
Прочитав любимого поэта,
Не узнать, что умер он давно...
Затворяя двери на засов,
В немоте глухой, бескрайней ночи,
Я войду в пробелы междустрочий
Смыслом непрочитанных стихов...