То бежит во всю прыть, то застынет,
то течет незаметно и плавно,
то плетется, как путник в пустыне,
то несется, как конь своенравный.
Что мне нравится больше? Не знаю.
Только я не довольна ни часом:
то я плетью «коня» погоняю,
то наброшу непрочное лассо.
То мой «путник в песках» оживится,
как пригрезится город миражный,
иль тенистых дерев вереница
и овраг родниковый и влажный…
Но растает, как дым, наважденье –
каждый шаг станет новою мукой,
вновь покажется веком мгновенье,
а вся жизнь – невозможною скукой!