Эти гроздья винограда
Не вместит твоя рука.
Ой, не надо, ой, не надо
На меня смотреть вот так, -
Будто узелки считая,
Распеленывать из пут…
Мы друг другу не чета и
Нам бы порознь как-нибудь…
Знаю, знаю: ты – скиталец.
Твое кредо – мочь и сметь.
Говоришь про память пальцев?
Память кожи тоже есть…
Быть бы памяти короче,
А она длинна, как ночь…
За собой оставит корчи
Твое кредо сметь и мочь.
Все – не важно. Все мне ясно:
Накрывают с головой
Те же запахи и краски,
Тот же шум на мостовой…
Ставит то же многоточье
Эта встреча наугад.
Ах, какой же сладко-сочный,
Виноград твой, виноград…
