что всякий психотерапевтический процесс в
конце концов приходит к беде ребенка
(по-видимому — внутреннего)... (цитата)
Мой ребёнок не вырос, со временем стал - ничьим. Боюсь даже подумать, что скажут об этом врачи. Мой ребёнок нормален, не хочет никаких докторов, пусть по мне плачет психушка, а он-то - красив и здоров. Я не помню, как он заблудился и отказался расти, я почти не ищу виноватых... почти. Этот путь не имеет конца - и не даст вернуться назад, впрочем, это верно для любого пути, так взрослые говорят. Мой ребёнок хохочет до слёз и икоты, у него истерика от этой чуши - кругом лазейки и повороты, я тебя сейчас научу, послушай. У него на все тупики и заторы есть одна волшебная фраза - "три-три нет игры" - и он выходит. Сразу. Он открыт, он любопытен, его любят чужие люди, и - самое-самое главное - он их не боится и любит. Он не верит, что я некрасива, неумна и ничего не стою, моя самооценка завалилась за плинтус - но он не знает, что это такое, ведь он меня любит - не по заслугам!
Я хочу рассказать это маме, но её ребенок с детства запуган...
