Догнала его метресса,
Черный плащ скрывал её.
Дальше шли они вдвоём.
Только ночка загустела -
Как метресса с голым телом!
Тут монах давай креститься,
Щурить глазки и молиться.
Ведьма-то с плащом играет,
Подводя монаха к краю,
А он знай себе твердит
Сорок сороков молитв.
Ведьма похотью сильна,
Дрожит и вертится она,
А монах творит кресты
На нее и на кусты.
Молится он все смелее,
Ведьма между тем слабеет,
Дрябнет молодая плоть,
Без зубов кривится рот.
"Боже", - простонал монах, -
"В ваших, бабушка, годах
Надо думать о душе,
А не бегать в неглиже!"
"Молод ты еще, сынок,
У тебя на все есть срок,
Мой же путь лежит к могиле...
Приласкай меня, мой милый!"
Растерялся наш монах,
Ну а бабка - ведьма швах!
Обвила его змеёй,
Снова стала молодой.
Утром наш монах проснулся,
Помолился, улыбнулся:
"Ну и сон приснился - жуть!
Пять молебнов отслужу!"
В путь пошел - ему далече.
Он забудет - время лечит,
Ну а ведьма до сих пор
С мужиками ходит в бор.