Не может быть она рукам подвластна.
А бес мне шепчет: «В избранность поверь…»,
Он злой шутник, лишь это только ясно.
Да, жизнь хрупка, а тень её бледна
И словно ищет у меня защиты.
Ах, если бы я что-нибудь могла,
Сама иду по лезвию от бритвы.
Не надо нам смотреть на жизни тень.
Приходится, и я душой болею.
И мысль о том, в своём ли я уме,
Ещё не входит, но стоит за дверью.
Июль 2012