На тёмный мир бросая взор бесстрастный.
Как величаво холодна она!
Спокойна, равнодушна, безучастна...
Что ей, Луне, до наших скромных дел,
До мук не спящих по ночам поэтов?
Таков, как видно, наш земной удел -
Слагать ей безответные сонеты.
А ведь могла бы, коль на то пошло,
Принять в нас, сирых, большее участье.
Приободрить, отдав своё тепло,
Иль обласкав лучами лунной страсти.
Ведь ей посвящено немало строк,
Но вспомнит их красавица едва-ли.
Ахматова, Бальмонт, Бодлер и Блок
Пред ней, надменной, душу открывали.
Есенин, Пушкин, Мандельштам и Фет
Ей поверяли тайны дел сердечных.
В поэзии оставив лунный след,
Творенья их сияют славой вечной.
К ней, в черноты заоблачную высь,
Исторгнуты запалом вдохновенья,
Как корабли, стихи в ночи неслись,
В блистательном таланта озареньи.
И что ж? Невозмутима и бледна,
Луна свой путь свершает молчаливо.
Как прежде, неприступна и горда,
Заносчива, спесива и чванлива.
Не тратьте же, друзья, свой дивный дар
На тех, кто не оценит труд поэта.
На тех, кто светит отражённым светом
И не горит, а лишь пускает пар...
