Что ей, Луне, до наших скромных дел,
До мук не спящих по ночам поэтов?
Таков, как видно, наш земной удел -
Слагать ей безответные сонеты.
А ведь могла бы, коль на то пошло,
Принять в нас, сирых, большее участье.
Приободрить, отдав своё тепло,
Иль обласкав лучами лунной страсти.
Ведь ей посвящено немало строк,
Но вспомнит их красавица едва-ли.
Ахматова, Бальмонт, Бодлер и Блок
Пред ней, надменной, душу открывали.
Есенин, Пушкин, Мандельштам и Фет
Ей поверяли тайны дел сердечных.
В поэзии оставив лунный след,
Творенья их сияют славой вечной.
К ней, в черноты заоблачную высь,
Исторгнуты запалом вдохновенья,
Как корабли, стихи в ночи неслись,
В блистательном таланта озареньи.
И что ж? Невозмутима и бледна,
Луна свой путь свершает молчаливо.
Как прежде, неприступна и горда,
Заносчива, спесива и чванлива.
Не тратьте же, друзья, свой дивный дар
На тех, кто не оценит труд поэта.
На тех, кто светит отражённым светом
И не горит, а лишь пускает пар...