Что откроешь ты мне? Шторы своих ночей, перечтённые книги, двери во все подвалы... Только сам по себе гуляющий и ничей - не желаешь, чтоб место рядом не пустовало. Ты откроешь мне холодильники без еды, все индийские чакры, шенгено-визы, и запахнутые глаза, что не только ты - покоритель моих обваливающихся карнизов. Ты открыл бы меня, как храм самому себе, кошелек в интернете, счет в иностранном банке, как турецкий сосуд - а в нем неплохой шербет, как чужую квартиру без сторожевой собаки.
Я тебе вотпрямщас не открою же ничего - все ключи продала, до грошика издержалась, и поток мой нескончаемый речевой напирает и давит - только бы не на жалость. Я из тех деревьев, что надо рубить сплеча - ведь они поползут лозой за тобой, ведомы. Ты - Дорога из ярко-желтого кирпича, по которой я каждый раз возвращаюсь к дому.
Это эврика, слышишь? Хватит играться в грусть - что же раньше не сообразила-то, в самом деле?
Я открою свои Изумрудные Цитадели!!!
(Ну, потом...
Когда сама до них доберусь).