Говорил один поэт:
«Завтра - нет.»
Что-то скушал на обед
Тот поэт?
Что-то пил он до утра
Всё вчера?
Может, просто перебрал?..
Пушкин прав
В том, «что наша жизнь - игра»
В пух и прах!
Доживает до утра
В ней не всяк…
Остаётся угадать,
Чтоб не спать,
Что мы пишем тут и сям
По ночам?
Проверяю на себе,
В чём секрет,
Угнездилась на трубе
С «А» и «Бе».
Вот ещё один сонет,
Детвора!
Убегает «завтра нет»
Со двора.
Утро прыгнуло котом
В новый день…
Наведу шик-блеск потом
На плетень.
Намурлычет вечерок
Сказки ночь.
Зарифмуется, дружок,
Заморочь.
Время – времечко – вино
Всё допьём,
А до завтра всё равно
Доживём!
* А ты уже поймал свою мышь? Или сам поймался?
28.12.11.