Закралась мысль подкожная, как клещ,
Что я живу не там, не так, а как попало.
Смотрю на город – вид его зловещ.
Навстречу гордым разноцветным фонарям
иду, пересекая улицу, на красный.
Маршрут мой долог, бесконечно прям,
и, кажется, я с городом напрасно
свести пытаюсь прочные мосты,
в слова напрасно вкладываю душу:
передо мной иной, похожий, но не ты
тот город, что меня безжалостно разрушил.
10 июля 2012