Сколько было их, а всё ж – подай…
Бездарем над суетным куплетом
надо мною ночь корпит. Латай –
не латай прорехи да разрывы,
всё едино. Лучше помолчи.
Те слова, с которыми я вырос,
разбежались крабами в ночи,
в океанском затерявшись плеске.
Будто те, кто ад насквозь прошел -
тем в раю поговорить-то не с кем,
а не то, чтоб выпить хорошо.
Бессловесность как души измена.
Словно в детстве - слёз не удержать.
Словно я опять разбил колено,
только мамы нет. К кому бежать?
Обращаться не к кому. Лишь небо,
настоящий бог – ни слов, ни черт,
ни имен – мне выпишет плацебо:
важен только адрес. Не конверт.
Вилы переделаны из грабель,
письмена все реже и скудней.
Ободрал, ошкурил и ограбил
на мешок словесных ахиней
океан мне душу. Иль очистил.
Я не знаю. И никто не врач.
Средь людей не продохнуть от истин.
С океаном проще. Только плач
детский, неоплаченным билетом
на скитанья по морской воде…
Самый тёмный час – перед рассветом.
Самый светлый час – не знаю где.
