Лучами солнца он пытался осветить свой путь,
Когда ронял надежду, снова поднимал
Еще надеясь хоть на что нибудь..
Он рифмы по-своему, по-новому ломал
И создавал любовь и свет в своих нечитанных стихах.
Он медлил время, а то и вовсе убивал.
Питаясь прахом, он и сам того не зная превращался в прах.
Он уходил,он бежал и мчался в ночь,
Когда другие предпочли бы светлый день.
Он уходил,потому что луна-его родная дочь.
А он не человек, лишь чья-то неземная тень.
Дарован может Богом сей талант,
А он равнодушно разжигает им камин.
"Уж лучше бы его на счастье променял",
Но все же он на свете лишь такой один.
Любить его никто бы и не прочь,
Но только все не то,что надо,кажется ему,
Хоть и не ищет идеалов он точь-в-точь
Но порой кажется,что лучше одному..
Сжигать в камине очередной прекрасный стих,
Смотреть на небо, ночи ждать и поднимать опять себя
В глазах чужих,а может быть своих.
И ждать того,что не случится никогда.