И музыка рождается неспешно.
Я наслаждаюсь памяти руном
И ошибаюсь в деланье безгрешно.
Мой мир – палитра совестливых чувств,
В которых то балует постоянство,
Что называю я искусством из искусств:
Уменье боль вписать в движенье танца.
Мои друзья – порыв и доброта,
Меня ж связует с небом размышленье
О том, как жизнь расторженно проста,
И как мало поэту впечатленье.
Но надоело быть трухлявым пнем
И начал я молиться, как пророки,
Играя в сердце сдержанным огнем
И балуя расчетливостью сроки.
Мне нужно много. Вера в миражи
Опять растет под сердцем, как цветочек…
Кружи меня ещё, судьба, кружи,
Хочу над «i» расставить много точек.