Первое небо трепетно вышили облачно-синим.
Тонкою нитью – птичьими стаями, шелком крученым.
Звезды по полю капканы расставили, выкрасив черным.
Выщерят все - ничего не останется, пыль - как в музее.
Первое небо, прогнувшись от старости, пало на землю.
Бренного мира безрадостным пленником дом не отстроить.
Но мне даровано во искупление море второе,
Воды зеленые, пляски с китами ли? Голос прибоя.
Долгие годы, пустые скитания - волнами боли.
Нет и не будет спасительной гавани – призрак Либерий.
Может, за гранью лишь ступит нога моя на третий берег.
26 апреля 2012 г.