Черт играл на скрипочке,
Грустная улыбочка
Блуждала по лицу.
Гении, ученые,
Тюрьмами крученые,
И простые, черные –
Внимали
подлецу.
Старый страдивариус
Плыл в закатном зареве.
Киноварью ярою
С деки кровь текла,
Струны – нервы Моцарта,
Он играл: «Там-та-ти-та!
Жизнь дана, а на черта …
Жизнь, признайтесь, маета…
Век закончен без Христа…»
И такая простота в музыке была.
Черт играл в прострации,
Можно расстараться и
По цивилизациям
Понесет пески…
Или Моцарт мучился,
Или это чучело
Нахваталось чуточку
Чести и тоски.
Пальчиками гордыми,
Быстрыми аккордами,
Ироничной мордою
Спрашивал нас бес:
«Гений – искра Божия?
На кого поход был я,
Что с такою рожею
В души к вам залез?»
Он играл: «Тим-та-ра-та!
Все мы, братцы, лимита…
Вот и жизнь-то прожита…»
Ну же, человек!
И под слезы вдовушек,
С шепотом и топотом,
С ропотом и хохотом,
С неотмытой кровушкой –
Двадцать Первый Век!
Вирджиния, 1996
