смутный образ, в отчетливых гранях обычного дня
не достать…, вся первичность во второстепенном,
в недоступности, в прочерке, в дырочке от нуля,
самобытность того, что само по себе не бывает,
издевательство логики над окрыленностью чувств,
если редкая ясность врывается, то ускользает,
с неизбежностью выбора за сорок восемь минут
и не вырваться, черт, как ни глушит хмельная забава,
всевозможные вывихи, рамки и тупики,
я на поисках выхода столько тебя потеряла,
сколько даже с тобой мне уже никогда не найти…
превозмочь и поверить, глотая привычные слезы,
в электронную сущность, инетно-мобильную «связь»,
мне по-прежнему снится от страха седая реальность,
и немножко не верится, в то, что я с ней разошлась…
Отчеканят минуты в висках, ударяя по нервам,
всё столетие вытерплю, выношу, выживу с ними,
каждой новой с тобой… шестидесятимерной,
отраженной в глазах, чтоб не смели…, не похоронили.
Сохраню в кулаке, не разжав до последнего вдоха,
до избитости, до нечитаемых слов и движений,
засмотрю, зацелую, заплачу, и это не много,
из того, что достойны они за свое появленье.
«Если даже не рядом…» - слова, приводящие в ужас,
по бокалу размажу до треска хрустальной оправы
для вина…, пусть сочится на волю, пьянящее, это так нужно,
чтобы стать для меня нежно-красной вуалью.
А потом до испуга, навстречу мигающим фарам,
безрассудно, для жизни, для сердца, для губ на ладони,
сколько мы с тобой в трубку любви намолчали,
сколько выждали счастья и смерили боли…
