Твоё счастье до времени затаилось, ты отмеривай строчки и смейся впрок, пусть слова будут тёплым весенним ливнем, до экстаза обласкивающим песок, только если почует: подходит срок - превратишься в того, кто глотает иней вперемешку с горчащей и острой солью, у таких слов и радость - сплошная боль, и ты давишься, давишься этой болью, важно ль так, Дон Кихот ты, или Ассоль? Это счастье твоё, без него ты круглейший ноль - надо было стоять на раздаче воли
и свободы, которая, как известно - лечит сердце, завёрнутое в наждак, лечит страсть к перемене людей и места, не мешая продать себя за пятак. Вот свобода - а если с тобой не так, то поверь: это повод к жестокой мести
тем, кто счастье считает меркой человеческой изнаночной стороны, в глазах счастья давно огоньки померкли озорные и тёплые. Это - огни войны, это страхи, напавшие со спины, это запах свободы.
Лишь запах.
Сырой и блеклый.