Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 372
Авторов: 0
Гостей: 372
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Мой крест нести мне столько лет... (Лирика / философская)

Мой крест нести мне столько лет,
Он тяготит тяжелый плечи.
Но не смягчить мне мой удел,
И тяжесть с плеч не перевесить.

Ведь такова она судьба,
Что человек от боли стонет.
Без боли нет здесь бытия,
Никто не смеет прекословить.

Ведь что судить о тот, что бремя,
Так тяжело стало подчас.
Кому то камень с возу легче,
Кому то жизнь ненужный факт.

Поодиночке все мы слабы,
И не поднять бывает нам.
Того что бы смогли все вместе,
Но не дано такое нам.

Когда то, может и дружили,
Но не теперь здесь все враги.
Кто знал, что будет так на свете,
Не люди стали, дикари.

Нам не вернуть, возможно дружбы,
Никто не станет доверять.
Тому кто думать не способен,
В борьбе он разум потерял.

Но что война нам даст: Скажите?
За что деремся в кровь: Сыны?
За трон? За жизнь? За власть? Скажите?
Что идеал теперь? Что мы?

А мы лишь тень пустой планеты,
Где не чего не может петь.
В крови все гимны утопили,
И на костях смой мир разбили.

Гнилою стали мы травой,
На старой проклятой поляне.
Мы без дождя зачахли, пали,
Мы без добра жить перестали.

И нет не света, не любви,
Нет не заботы, не мольбы.
Мы всего-навсего народ,
Что в одиночку перемрет.

© Аристократка, 22.06.2012 в 21:48
Свидетельство о публикации № 22062012214808-00283576
Читателей произведения за все время — 8, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют