Оно безвкусно.
Капли льются на язык,
Я головой уже поник.
Смотрю в костёр
На танцы искр.
Скажи мне мой стихийный друг:
Зачем живу?
Что всё вокруг?
Я не пойму.
Да, я поэт,
Горяч и оголтел.
Я жму мои эмоции из стали,
На мир смотрю глазами,
Полными печали,
Ищу отрывки ярких, чётких дней,
Рисую красками-стихами.
Во мне живут глубокие страданья,
И прелести прошедших, сладких дней –Воспоминанья.
Шли годы,
Волны утихали,
И постепенно выбывали
Из моей жизни те,
Кто звались мне «друзьями»,
Я с грустными глазами
Шёл на войну один.
Мне спину пули пробивали,
Жгли тело,
Раны трепетали.
Мне в душу тысячи врагов плевали.
Навек покинутый «друзьями»,
Я выжил…
Хирурги пули извлекали,
Их кисти рук над ранами дрожали.
Медсёстры раны бинтовали.
От уважения их лица застывали.
Теперь я восстановлен, жив и полон сил.
И снова выжимаю эмоции из стали,
Ищу отрывки ярких, чётких дней,
Рисую красками-стихами.
Ах да, совсем забыл:
Вина так крепко я ещё не пил.