Стекать вниз по стенкам твоих бокалов...
И млеть...Но ты любишь "друзей"-шакалов,
Сбегая от мысли, что ты один.
Ты любишь, чтоб ночь, суета и шум,
От девочек - лесть, от мальчишек - зависть;
Чтоб ждали тебя, потерять боялись,
И фразу: "Останься со мной, прошу!".
Ты любишь, когда я тебе пишу,
Когда улыбнусь, пробегая мимо.
Ты любишь меня, хоть я не скажу
Тебе никогда, что ты мой любимый.
За это и любишь, что всё не то,
За то, что я рядом и всё ж чужая.
За то, что, глазами лишь провожая,
Терзаешься мыслью: "Я ей никто".
За лёгкость и правильность моих слов,
За колкость обид и лукавство взгляда.
За то, что легко быть со мною рядом,
Не тратя свой пыл на борьбу полов.
Ты вмиг забываешь и свой улов,
И клёвое место уже не надо.
Стираешь чужую со щёк помаду,
Краснея, застигнутый мной врасплох,
Как мальчик, наворовавший вишен.
И мило, и дерзко, и так легко
Смеяться с тобой - так, что далеко
И долго потом ещё смех наш слышен.
И надо быть честной - остановить
Всё это, несущееся потоком.
Но снова меня прошибает током
И хочется млеть, поддаваться, стыть...
Но все по местам - велика потеря
И неравнозначна она игре.
Мы так и останемся в декабре,
В придуманный мир продолжая верить.