Уж нот не помню. И все чаще фальшиво
Пытаюсь за свой гениальный мотив выдать чей-то.
От этого становится гадко тоскливо.
Пыжусь и хорохорюсь. Себя собираю в кучку.
Смычком по губам, клавишами по сердцу.
И хочется скрыться за дверью – дергаю ручку,
Но от какофонии чувств никуда не деться.
Днями смеюсь, выдувая затейливые фуги,
Ночами от кантат до похоронного марша – путь зыбкий.
Зачем-то ссорюсь с лучшей подругой –
Я никудышная флейта и дрянная скрипка…
А все, потому что нет виртуоза.
Потерян, сбежал или еще не выучился…
И вместо стихов – непонятная проза.
Выстрадана. Вымучена…