Однажды в Юркину башку полезли гениальные, без сомнения, стихи. Поднялся он из-за стола и попо… отправился записывать.
А утром глаза разлепил и с трудом разбирает: «С моих слов записано верно…»
. . .
В детстве Юрка трепался, что он великий поэт. И, действительно, стал пописывать какие-то там стишки.
Потом почему-то решил, что ещё и музыкант. И давай бренчать всяческую музычку.
А теперь ходит и думает, не рассказать ли всем, что он нобелевский лауреат…