остаётся.
В них стирается вера в счастливый финал.
Словно пыль.
Там не плачут - смеются. Сквозь дождь видя яркое
солнце,
Потому что боятся повторной насмешки
судьбы.
Всё не в наших руках. Потому и сгорает
в камине
То, что больше не ценят: стихи и доверие -
в дым.
Улыбаясь, смотрю, как моё искажается
имя.
Хорошо, что в тех сказках совсем не бывает
воды.
Я - как все: ни о чём не жалею, не плачу,
не спорю.
И под форточкой ночью давно не сижу
у окна.
Только снова зачем-то мне снится холодное
море.
Где - ни солнца, ни ветра, ни всплеска - одна
Тишина.
Но пытаюсь сквозь воду потрогать, нащупать
руками,
Угадать и запомнить ещё не родные
черты.
И тащить эту веру-дитя снова в гору,
как камень,
Лишь затем, чтобы не были горы, как сердце,
пусты.
