И сижу с сигаретой среди развалин.
Штукатурка, балки, обломки крыши…
Очевидно, святой из меня не вышел.
И напрасно я делал на это ставку,
Ведь тогда, когда подходил к прилавку,
Мне судьба объяснила почём товары.
Воровство же – достойно небесной кары.
Что ж, придётся, пожалуй, мне стать поэтом,
Потому как известно, что в мире этом
Люди любят владеющих тайной слога,
А для этого нужно совсем немного…
Да к тому же я с Богом остался в мире,
И осколки неба в моей квартире
Отражают невидимое глазами,
Так что рано себя омывать слезами.