Уже успевшая слегка «набраться» –
В истерике швыряет листья оземь,
Не позволяя больше им подняться.
Мертвеюще во тьме лысеет даль, но
Она наводит грусть, совсем не ужас;
И лопаются дни мои печально,
Как пузыри недолгие на лужах.
Я знаю: будет всё когда-то лучше,
Но Осени протягиваю руку,
И становлюсь, промокнув, грузной тучей:
Я – Осень. Я заплакал всю округу.