Молчишь. Мир вокруг исчезает. Задержать стараешься миг.
Превратить в бесконечность минуты. Счастье оставить себе.
А оно уменьшается, как в часах песочных секунды.
Он уходит. Пустота валится сверху. И гулки — шаги одиночества.
По серому переулку.
Пустота несказанных снов. Пустота непонятых слов, предложений и точек.
И твоя болезненная любовь, что хуже лишь ее отсутствия. Хотя...
Ревность. Резкость. Влажный асфальт. И так мало тепла.
Заглушить пытаешься боль. В облака кутаешься — там, в вышине, все просто и тихо.
Там, в вышине, тебя любят и тоже хотят быть только с тобой. Всегда.
Там смотрят в глаза, а не по сторонам, ища что получше. Держат за руку, ругаются в шутку и часто смеются вместе с тобой, а не над. Там ты и без него — личность. А не бесплатное приложение к (имя).
Не просят худеть или сменить прическу, не вынуждают быть какой-то другой, казаться умнее и краше.
Не стараются слепить из тебя свой идеал с длинными ногами.
Там восхищаются лучшим, что в тебе есть, и забывают напомнить о недостатках.
И больше не нужно его держать. Бояться, что он уйдет.
Там, в вышине, счастье не уменьшается. Оно просто есть. До слез. До улыбок.
Там, в вышине, все видишь без слов. И нет пустоты. Не больно прощаться, молчать — не страшно. Общаться — легко. Просто создаешь одну с ним мелодию.
Строишь одну мозаику, дополняя друг друга. И больше не нужно плакать. И больше не нужно мечтать.
Что когда-нибудь и тебя оценят, поймут, все изменится. Через тернии к звездам. А так не бывает.
Не стоит менять человека, когда знаешь: ты — не его идеал. Стоит просто найти того, кто тоже ищет тебя. А он обязательно существует. Ведь и ты — не выдумка.
Посвящаю моему мужу.
