Без сквозняков наша жизнь превращается в ад.
Мы привыкаем к доверию, ловим на удочку,
Молча живем без надежд и порой невпопад.
Если поверить великому Мирозданию,
И попросить у него для себя (по душам),
Чтобы любил, чтобы замуж, и чтоб обещания,
Чтобы светло от улыбки ЕГО по утрам,
То, может быть, беспросветным ноябрьским вечером
ОН постучится в глухую закрытую дверь.
Все потому, что просить мы умеем - беспечно так -
После того, как повязаны клятвой своей.
Мы раздаем эти клятвы чужим и непрошеным,
Просто цепляющим утром за локоть во сне.
И по ночам убеждаем себя, что "хороший он",
И выживаем. Под руку с ошибкой своей.
Мысли теряю сегодня неправильно-тусклые.
Пусть улетают, в закрытые окна глядят.
Мы не умеем счастливыми быть. Мы безвкусные.
Нам наши судьбы в закрытые двери стучат.