Лишь изредка - ночью.
Свободы боялся и водки, устав
писать многоточья.
И как-то сложилось, что, вдруг, отложил
Источенный стилос
Испуганной и опустевшей души.
А что изменилось?
Мне стало казаться что сказка мала,
И, как оглашенный,
Пытаясь расправить два белых крыла,
Цепляюсь о стены.
И бьюсь, словно бабочка - там за окном,
Манящим огарком -
Не это, покрытое плесенью, дно,
И, может быть, жарко.
Придуманный рай не пускает - как цепь.
Уже по привычке.
И перья, не самой высокой из цен,
Исчезнут со спичкой.
Пусть так. Но твою неизвестность приняв,
Бескрылый и дикий,
Я вырвусь из горла вчерашнего дня
Восторженным криком.
