***
Я прорасту сквозь призрачный рассвет
цветком с глазами неизбывной грусти.
Я всё-таки, наверное, поэт…
От вас не скрою – откровенно русский.
Сейчас уже не скажешь – от сохи.
Не та Россия, времена иные.
Но от резных наличников – стихи,
где кружевами – маки полевые.
Где пахнет мятой охлаждённый чай,
и скручено в валки сухое сено.
Где взгляд – на взгляд, как будто - невзначай,
девчонки робкой – чудное мгновенье…
Где чистота хрустальных родников
с целебною, намоленной водицей,
и где у деревенских стариков
открытые, доверчивые лица.
Я в лад с душой спою святую Русь.
Прощальным звоном взмою в поднебесье,
дождём над русским полюшком прольюсь,
и прорасту однажды новой песней.