наверное, иногда полезно спать до пяти вечера
всё равно, проснувшись, не знаешь, что делать
на столе остатки от теле-ужина,
банка из-под красных бобов на полу
разлетелась, и пахнет кровью от тела
я вчера порезался, пока крутил в руках открывашку
в окнах нараспашку ходят какие-то люди.
я их не знаю. да и откуда ж их вообще взять
закуриваю сигарету и вижу фиолетовую вату,
что вертит неподалеку тетка
в оранжевой майке - у нее лицо наизнанку
и наружу все швы. видимо, не повезло бедняжке
в прочем у меня также всю жизнь.
от нее тащит спиртным, я приглашал ее в дом,
но она шугается. значит, коротаю вечер один
играюсь с револьвером, пока в телевизоре
эскимосы строят юрты,трахаются среди льдин.
счастливые, машут мне варежкой
и мечтают о тёплом солнце
а его здесь навалом.
так навалом, что готов раздать
отдать прям вот так,не оглянувшись на родину
ладно,хватит об этом. с разбегу, на кровать
я падаю, ломая себе челюсть
“какая прелесть” – цедит мать,
смотря на меня с фотографии
она средь плакатов рок-звезд
и развешенных обнаженных баб
одна такая, с укоризненным взглядом
вот, чему ты меня учишь, Буковски,
писать,сам не зная о чем.
да вся моя жизнь сплошняком –
дневниковая запись. стоит только начать,
написать задним числом и потом подставлять
каждый день как с копирки.
без придирки на всё, я человек из пробирки
всё, что мне надо - обшитое кресло,
а то я опять готовлю себе ложе из красного пледа
и соскребаю остатки омлета с плиты.
так живут все свободные
блабла “мы воле бога угодные,
поэтому до сих пор еще живы” –
не знаю, чего все поверили
старине Кемпингу, убогие
хотя какая разница к черту
например, здесь, в Бруклине,
мы прибраны к рукам свидетелям Иеговы
вон они, вещают с телевизора
порят какую-то херь снова и снова.
и я вижу людей, что несчастны настолько,
что готовы продать свои тачки
и лечь в псих-больницы,
только бы думать, что бог
любит их и что библия
не очередной проставленный порно-журнал.
я ведь этого тоже не знал когда был ребенком.
был хорошим – вырос подонком
так бывает
как разочарование, апатия
или моя охотничья шапка
и неизменность бытия. даже когда я
ее надеваю на голову.
наверное, в этом весь я,
просто путник на этой дороге, очередной обыватель
и видит создатель, таких много как я
он говорит, что наше спасение – мимикрия.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 177
Авторов: 0 Гостей: 177
Поиск по порталу
|
Автор: Тулла Покрифке
© Тулла Покрифке, 08.06.2012 в 23:16
Свидетельство о публикации № 08062012231633-00280110
Читателей произведения за все время — 73, полученных рецензий — 3.
Оценки
Оценка: 5,00 (голосов: 2)
Рецензии
Wanda Swiczewska, 15.06.2012 в 12:42
знаете, я замечала, цто луди, наделенные интеллектом, даже бредиат оcмысленно, a те, kому его не досталось, пытаютсиа подражать бреду, потому что не способны мыслить. бредьте есче!
Тулла Покрифке,
15.06.2012 в 12:57
спасибо? правда не совсем понятно к какому типу Вы меня отнесли. у вас такой своеобразный стиль..написания.)
Wanda Swiczewska,
15.06.2012 в 13:44
да что я. важно то, к какому Вы сами себя отнесете. и можете "спасибо" без вопроса ;)
Это произведение рекомендуют |
