богус-однодневка (Свободные формы / верлибр)

наверное, иногда полезно спать до пяти вечера
всё равно, проснувшись, не знаешь, что делать
на столе остатки от теле-ужина,
банка из-под красных бобов на полу
разлетелась, и пахнет кровью от тела
я вчера порезался, пока крутил в руках открывашку
в окнах нараспашку ходят какие-то люди.
я их не знаю. да и откуда ж их вообще взять
закуриваю сигарету и вижу фиолетовую вату,
что вертит неподалеку тетка
в оранжевой майке - у нее лицо наизнанку
и наружу все швы. видимо, не повезло бедняжке
в прочем у меня также всю жизнь.
от нее тащит спиртным, я приглашал ее в дом,
но она шугается. значит, коротаю вечер один
играюсь с револьвером, пока в телевизоре
эскимосы строят юрты,трахаются среди льдин.
счастливые, машут мне варежкой
и мечтают о тёплом солнце
а его здесь навалом.
так навалом, что готов раздать
отдать прям вот так,не оглянувшись на родину
ладно,хватит об этом. с разбегу, на кровать
я падаю, ломая себе челюсть
“какая прелесть” – цедит мать,
смотря на меня с фотографии
она средь плакатов рок-звезд
и развешенных обнаженных баб
одна такая, с укоризненным взглядом
вот, чему ты меня учишь, Буковски,
писать,сам не зная о чем.
да вся моя жизнь сплошняком –
дневниковая запись. стоит только начать,
написать задним числом и потом подставлять
каждый день как с копирки.
без придирки на всё, я человек из пробирки
всё, что мне надо - обшитое кресло,
а то я опять готовлю себе ложе из красного пледа
и соскребаю остатки омлета с плиты.
так живут все свободные
блабла  “мы воле бога угодные,
поэтому до сих пор еще живы” –
не знаю, чего все поверили
старине Кемпингу, убогие
хотя какая разница к черту
например, здесь, в Бруклине,
мы прибраны к рукам свидетелям Иеговы
вон они, вещают  с телевизора
порят какую-то херь снова и снова.
и я вижу людей, что несчастны настолько,
что готовы продать свои тачки
и лечь в псих-больницы,
только бы думать, что бог
любит их и что библия
не очередной проставленный порно-журнал.
я ведь этого тоже не знал когда был ребенком.
был хорошим – вырос подонком
так бывает
как разочарование, апатия
или моя охотничья шапка
и неизменность бытия. даже когда я
ее надеваю на голову.
наверное, в этом весь я,
просто путник на этой дороге, очередной обыватель
и видит создатель, таких много как я
он говорит, что наше спасение – мимикрия.