Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Палата номер шесть..."
© Сергей Гамаюнов (Черкесский)

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 105
Авторов: 0
Гостей: 105
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

великий сын, павший, Цезарь –
утопает в розалиях.
на ней – сандалом, натёртые сандалии.
она носит одинаковое с полководцем имя,
так, мёртвые имеют связь с живыми -
невидимую,по-видимому.
хотелось бы выплыть на поверхностность,
забыв все же, что люди не рыбы.
её бы встретили в Антибе,
как Тима Талера.
не нужно к черту никакого Адлера.
и Генуи – всуе.
накормили бы хлебом с маргарином.
и чаем.
провели вдоль измученных солью портовых стен,
по пирсам, обросшим тиной,
но люди б всё мимо да мимо.
(тут, возможно, никакой нет концепции.
также у них дела с контрацепцией.)
на прилавках какие-то горшки из глины,
пурпурные ткани,
вяленые мины. мелькают
выпученные у мяса глаза.
ей говорят, что будет гроза.
что нужно убираться из города
и сменить паруса на черный цвет –
нет.
одинаковое с полководцем имя..
что, черт возьми, это значит?
назад пути нет. не иначе?
а южные птицы орут, горланят,
путаются в простыни,
словно сирены орут –
им не захлебнуться грёзами.
мне бы её разбудить
от гудения рынков Рима.
хотя Рим вовсе не порт.
la petite mort.
я не знаю как говорят итальянцы.
тем временем она скидывает сланцы.
впрочем как и всю душу – прохожим,
на нее это в общем-то похоже.
так, звезды в холщовый мешок
спихнут навсегда в неспокойное море.
за счет этого и живут –
я о трупах,
торгующих горем.
он ей давно всё сказал,
не сойдя со страниц
вечной книги.
кружится стрекоза
над волнами синими. сильными
надо ли быть, ссылаясь на родословную?
они за глаза её душу
осквернили томную.
“брут, милый брут..”-
ну кого ты к себе прижимала?
все люди врут. скажи еще,
ты не знала.
© Тулла Покрифке, 08.06.2012 в 23:07
Свидетельство о публикации № 08062012230713-00280105
Читателей произведения за все время — 79, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют