Ветер размётывал клочья газет.
Нищий бродяга, бомжара, ссутулившись,
Выл в ожидании жалких монет.
"Мне не судить о судьбе твоей шутовой...
Эк, тебя жизнью-то!Боже, прости..."-
В тощем кармане я мелочь нащупывал:
То ли отдать, то ли мимо пройти...
Остановился надеждой прогорклою.
Пальцы замерзли, не гнутся никак.
Скрючившись, рядом стою хлебной коркою
И все не выловлю скользкий пятак.
-На! Забирай. Вспомни позже по-доброму. -
Нищий сидит, голова - на груди;
Листья опавшие впутались в бороду...
-Что же молчишь?Да ты пьяный, поди!
Сбоку - старуха. На вид - бестолковая.
Палкой стучит по истертости плит.
Что-то нездешнее, что-то суровое
В облике этой старухи сквозит.
Черного волоса вислая немощь,
старого платья волочится нить...
-Ты хоть, старуха, возьми мою мелочь!
Будет на что к чаю плюшек купить...
Что-то прошамкала голосом тихим,
Деньги отбросила кистью руки.
Тут я завелся: "Вы здесь, верно, психи..."
-Деньги свои для себя сбереги...
И онемела вдруг улица шумная...
-Что же ты, бабка, отбросила медь?
Может, боярыня ты, полоумная?
Та мне ответила шепотом: "Смерть."
