Мысли, лежат как бельё,
очень скученно,
Облитые чем-то ржавым,
надеюсь, что чаем.
Дорогу моей судьбы
размыло и скрючило,
А я на обочине.
Да, по тебе скучаю...
Ревную и рву стихи,
за ними бросаюсь в урну.
И слово не воробей,
не догнать,
не убить...
Сплошное какое-то "не" -
отчетливо дурно.
На роже под кожей краснеет артерия -
нить.
Совесть ли это, а может укор
- укол
Бензином под крышу замшелой башки,
Через нос.
Ночь меня губит,
А утро трезвит плевком
Из солнечных зайцев,
Цвета твоих волос.