Лоре Бочаровой
Тёмный бархат портьер поцелует закат
И окрасит багровым прозрачную пену
Восхитительных кружев. Я шила наряд -
Самый лучший наряд моему сюзерену.
Тихо сумрачный полог окутает сад,
Бледный луч мне в игольное ушко проденет
Молодящийся месяц. Я шила наряд,
Точно зная: его он вовек не наденет.
С неба смотрит ночного светила бельмо,
А огарок свечи умирает так скоро...
Я почти не спала - я писала письмо,
Я писала письмо своему монсеньору.
Груз непознанных истин сдавил, как ярмо,
Сделав слабыми плечи, и в сердце мне метит.
Я уже на заре дописала письмо,
Зная: он на него никогда не ответит.
День подводит черту (мол, пиши - не пиши)
Под давно завершённым, но яростным спором:
Кто коснулся шутя безымянной души,
Став её сюзереном, её монсеньором,
И кому высшей силой дарована власть
Так легко уходить от ненужных признаний?
Как нетрудно увязнуть, как сладко пропасть
В смехотворном плену родовых окончаний!..
...День как день. Жизнь как жизнь. Атлантида - на дне,
Звёзды - в Каннах, а Рим, как и прежде, в упадке.
Вы - онлайн. Вот и всё. Я спокойна вполне -
Значит, всё хорошо. Значит, Лора в порядке.
