Не спорь - тут ерундовы результаты.
Мы заложили сотню низких стартов
снуя недельно дом-работа-дом.
О том ли, не о том - с набитым ртом
не начинай, пусть завтрак будет сладок.
Так вот, о доме - вижу, ты мне рада.
Поговорим об этом, непростом.
Когда-нибудь, лет через этак пять,
несчётное количество яичниц
снесу я, водворившись в твой девичий,
и будем мы тихи, раз дети спят...
И будем мы опять играть в слова,
слова - играться в нас, и в нашу прозу,
и будет снег за окнами так розов,
поскольку в январе зима в правах...
А после - допускаем, что июль,
и жёлтое оранжевое - сине,
и ты следишь с тревогою за сыном,
сцепившимся с волною, как питбуль...
А я молчу, лениво чтя твоё
волнение, как самочьи задвиги,
и наши имена в небесной книге
под скрепкою, чтоб крепче быть вдвоём...
…Листаются листы календарей,
на красный и зелёный - светофоры,
раскидистые тени фонарей
с раскиданной листвой вступили в споры,
метнётся день, и ветер в этом дне,
мы что-то там свершим, а как иначе? -
посадим репку где-нибудь на даче,
чтоб после потянуть на свой аршин...
И станут тени ползать по стене,
и будет луч, и полдень, и иное,
потом с тобой уснём в ковчеге Ноя,
и вновь придёт январь и новый снег...
…Как весело разматывать клубки,
которые ещё лежат в витрине,
но ласка так естественна руки,
и руки знают больше, чем открыли...
И улетает птица на закат,
а поезд через станцию промчится,
и звездопад, а после листопад,
в котором - дни, в которых наши числа...
Когда-нибудь всё будет ерундой.
Возможно… Век стирает наши краски.
Но я хочу с тобой построить дом.
А ерунда – все остальные фразы.