Не ложатся они на музыку.
То звенят, словно бьются блюдца,
То гудят, чем пугают музу.
Написать бы о жизни личной,
Написать бы про наши радости,
Чтобы спел их певун столичный,
Чтоб услышали их по радио.
И торчал посреди уютца,
И ловил бы лучи тепла сейчас…
Но мои стихи не поются –
Плачутся…