И опять останусь один.
Улетит моих журавлей
Бесприютный, печальный клин.
Улетит, судьбу не кляня,
Улетит на желанный юг.
Вспоминай же хоть ты меня,
Самый верный,
Надежный друг.
Что когда-то, мол, жил такой
Беспокойный, смешной поэт,
И отдал он свою любовь
Нежной женщине средних лет.
Он стихи ей свои посвящал,
Он её на руках бы носил,
Он измены б ей все прощал,
И любил бы, любил бы,
Любил!
Только выпала черная масть,
И судьбы полоснула плеть.
Оставалось ему только всласть
От злодейки-любви умереть.
И он умер, умер поэт,
Как в кино, в атаке – с коня...
И теперь, увы, больше нет
Ни любви!
Ни стихов!
Ни меня!
28 августа 2004 г.