в альбукерке - трясина,
советский союз,
а мой город похож на арбуз,
он переспел
и жаждет разделки,
и неясно, какой на вкус.
.
что улицы - серый?
да к черту, вы не были в Петербурге,
и достоевский врал, не щадя паблицитного капитала.
мой город цвета подводных кораллов
и эрмитажных будней
из курток туристов и лошадиного кала.
.
что жители - серы?
пожалуй, но в нашей столице серее,
и это всё - жизнь, второе десятилетие века чумы
среди народа, которого не жалеют,
и, в общем, причины понятны, люди-то не верны,
ни богу, ни другу, и даже себе не верят.
.
стоит в общем, город-то?
город стоит недвижим,
несколько островов в окружении спальных районов и хижин,
несколько храмов, возле которых топчутся пилигримы,
метро все то же, не шире, не глубже, по-прежнему клонят спины
на невском проспекте бабульки в грязной одежде,
пj-прежнему ангелы смотрят на нас безнадежно
со шпилей, столбов, крыш, потолков и лепнин на окнах,
все так же каждый подросток хочет скорее сдохнуть
в период с пятнадцати до двадцати ноль ноль,
все так же пальто в шкафах проедает моль,
и пикает сигналиция рядом с полотнами пикассО,
все так же люди смотрят друг другу в лицо
и не найдя что сказать, отводят в сторону взгляд,
и все еще помнят, что он - Петербург-Петроград-Ленинград,
что был сорок первый, семнадцатый и семьсот третий год,
что здесь обычно ветер, дожди и лед
определяют на день настроение горожан,
и что из всех прекрасных, красивейших стран
его название выкрали сша,
а в альбукерке сейчас, говорят, жара
и микрософт переехал, теперь альбукерке пуст.
мне кажется, мой город имеет кофейный вкус.
