Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 311
Авторов: 0
Гостей: 311
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Каждый раз,затерявшись в лабиринтах памяти,мы начинаем признавать неумолимость времени и уже не сомневаемся в его способности создавать и разрушать одновременно.Даже тогда,когда казалось,что нет достаточных причин для волнений,мы содрогаемся прожитым минутам,словно в них зияющей пропастью смотрят на нас несбывшиеся надежды.Признаться,принять не только на веру,но и разумом простую и неподкупную истину,что ты далеко не безгрешный-это равнозначно совершить подвиг,который никем и никогда не будет замечен.Одновременно это напоминает предательство,буйно расцветающее на одиноко пустынном и увядающем теле,но ещё продолжающем сохранять отдалённые признаки жизни...
   Казалось,что море устало от шторма,но порывистый ветер продолжал гнать серые волны к горизонту и там смешивал их с облаками.Он небрежно провёл своей грубой ладонью по щеке и подбородку, повернулся в пол оборота,осмотрел затемнённый бар.Всё в нём было как прежде,как два года назад,и в то же время...и этот бар и он сам были уже другими.Время наложило свой отпечаток на предметы и вещи,иссушило и без того усталую душу.Внутренняя боль в нём кричала и одновременно сопротивлялась пробудившейся памяти как чему-то холодному и беспощадному.Память...Она заполнила всё вокруг,подленько и зло посмеивалась с тёмных углов комнаты.Он посмотрел на стол,стул...Здесь она сидела,прикасалась к предметам,которые до сих пор хранят тепло её рук.До сих пор он слышит её смех и приятный,немного приглушённый голос.Тогда,как и сейчас,стучал по окнам дождь,и с таким же неистовством ветер бросал наполненные водой облака в неспокойное и усталое море.
    Если бы он мог знать,да и как он мог знать,что тот угасающий день станет последним днём их встречи,что никогда не наступит завтра для неё,для них двоих.Последний день...как это страшно и пусто,пусто от того,что ты ещё жив,и твоя жизнь растворилась в немой бесконечности;что ты-это вовсе не ты,а лишь бледная тень,лишённая своего предметного естества и целостности,человеческого права на счастье...
    В тот день в баре было шумно,играла музыка,но ты не слышал её,ты смотрел на её чистое и свежее лицо,на шевелящиеся в улыбке губы и тихо повторял про себя,-какое это счастье видеть её,и ничего другого не надо.Да и есть ли что-либо такое,что было бы чище и совершеннее чем она,чем тот мир,в котором всё существует лишь потому,что есть она?
    Нет,у него не было чувства тревоги,да и не могло быть,только одно большое состояние счастья.Тогда в прокуренном баре царила одна безмятежная радость,обозначенная её присутствием.Лишь на мгновение это состояние прерывалось пьяным окриком,фальшивым акордом или гулом штормового ветра за окном...
    Вот и сейчас дождь и ветер напомнили о себе,и тупая боль прошла по всему телу,задрожала на концах пальцев,в искривленных уголках губ.Чего стоит жизнь,лишённая смысла,жизнь,в которой всегда будет сыро,пусто и холодно?И сколько раз можно задавать себе один и тот же вопрос,на который нет и не может быть ответа?..
    Ты прикоснулся губами к нежной коже её рук и сказал:"Позвони завтра,когда проснёшься,буду ждать.Я люблю тебя"...Сколько нежности было в её лице...Она улыбнулась и не спеша пошла тёмным переулком к своему дому.Её хрупкая фигура растворилась в ночной темноте под аккомпанемент дождя и шум прибоя.Ты постоял и решил закурить.Только теперь заметил как продрог.Пальцы не слушались,и ты не мог разжечь огонь.И вот наконец удалось зажечь спичку,ты почувствовал тепло и одновременно услышал крик...
    Сейчас,по прошествии времени,этот крик не только не утих,но приобрёл иную осмысленную форму,отчего тебя ни на секунду не покидает боль,боль,граничащая с безумием,равная той,которая заполнила тебя,когда ты увидел её в луже крови,беспомощную и распростёртую на продрогшей булыжной мостовой...
    Он подозвал официанта,ещё раз посмотрел на полупустой зал и медленно пошёл к выходу.Оказавшись в плену ветра и холода,он только вздрогнул,смахнул с лица струи дождя и заплакал.По мокрой и пустой улице шёл человек,точнее подобие человека.Он не знал куда идёт,да это и не важно.Только одно он знал наверняка,что море сегодня штормит дважды.

© Виктор Кошелев, 30.05.2012 в 10:52
Свидетельство о публикации № 30052012105254-00277757
Читателей произведения за все время — 20, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют