Казалось,что море устало от шторма,но порывистый ветер продолжал гнать серые волны к горизонту и там смешивал их с облаками.Он небрежно провёл своей грубой ладонью по щеке и подбородку, повернулся в пол оборота,осмотрел затемнённый бар.Всё в нём было как прежде,как два года назад,и в то же время...и этот бар и он сам были уже другими.Время наложило свой отпечаток на предметы и вещи,иссушило и без того усталую душу.Внутренняя боль в нём кричала и одновременно сопротивлялась пробудившейся памяти как чему-то холодному и беспощадному.Память...Она заполнила всё вокруг,подленько и зло посмеивалась с тёмных углов комнаты.Он посмотрел на стол,стул...Здесь она сидела,прикасалась к предметам,которые до сих пор хранят тепло её рук.До сих пор он слышит её смех и приятный,немного приглушённый голос.Тогда,как и сейчас,стучал по окнам дождь,и с таким же неистовством ветер бросал наполненные водой облака в неспокойное и усталое море.
Если бы он мог знать,да и как он мог знать,что тот угасающий день станет последним днём их встречи,что никогда не наступит завтра для неё,для них двоих.Последний день...как это страшно и пусто,пусто от того,что ты ещё жив,и твоя жизнь растворилась в немой бесконечности;что ты-это вовсе не ты,а лишь бледная тень,лишённая своего предметного естества и целостности,человеческого права на счастье...
В тот день в баре было шумно,играла музыка,но ты не слышал её,ты смотрел на её чистое и свежее лицо,на шевелящиеся в улыбке губы и тихо повторял про себя,-какое это счастье видеть её,и ничего другого не надо.Да и есть ли что-либо такое,что было бы чище и совершеннее чем она,чем тот мир,в котором всё существует лишь потому,что есть она?
Нет,у него не было чувства тревоги,да и не могло быть,только одно большое состояние счастья.Тогда в прокуренном баре царила одна безмятежная радость,обозначенная её присутствием.Лишь на мгновение это состояние прерывалось пьяным окриком,фальшивым акордом или гулом штормового ветра за окном...
Вот и сейчас дождь и ветер напомнили о себе,и тупая боль прошла по всему телу,задрожала на концах пальцев,в искривленных уголках губ.Чего стоит жизнь,лишённая смысла,жизнь,в которой всегда будет сыро,пусто и холодно?И сколько раз можно задавать себе один и тот же вопрос,на который нет и не может быть ответа?..
Ты прикоснулся губами к нежной коже её рук и сказал:"Позвони завтра,когда проснёшься,буду ждать.Я люблю тебя"...Сколько нежности было в её лице...Она улыбнулась и не спеша пошла тёмным переулком к своему дому.Её хрупкая фигура растворилась в ночной темноте под аккомпанемент дождя и шум прибоя.Ты постоял и решил закурить.Только теперь заметил как продрог.Пальцы не слушались,и ты не мог разжечь огонь.И вот наконец удалось зажечь спичку,ты почувствовал тепло и одновременно услышал крик...
Сейчас,по прошествии времени,этот крик не только не утих,но приобрёл иную осмысленную форму,отчего тебя ни на секунду не покидает боль,боль,граничащая с безумием,равная той,которая заполнила тебя,когда ты увидел её в луже крови,беспомощную и распростёртую на продрогшей булыжной мостовой...
Он подозвал официанта,ещё раз посмотрел на полупустой зал и медленно пошёл к выходу.Оказавшись в плену ветра и холода,он только вздрогнул,смахнул с лица струи дождя и заплакал.По мокрой и пустой улице шёл человек,точнее подобие человека.Он не знал куда идёт,да это и не важно.Только одно он знал наверняка,что море сегодня штормит дважды.