Убила плод, который стать мог сыном, а потом отцом.
Он мог родиться, жить, а умереть в сто лет,
Но за него решила ты, что он покинет этот свет.
В твоих глазах был страх, ведь ты сама ещё ребёнок,
Семнадцать лет тебе, как десять лет сошла с пелёнок.
Боязнь родителей, что не поймут тебя они,
Кошмары за кошмаром… Во сне кричала помоги…
Прошёл уж месяц… Тебя вина терзает,
И психика твоя, слабея убивает.
Взять лезвие, всё чаще посещает мысль,
Как только представляешь, ребёнка на своём пути.
Вокруг просторы… Воображение играет,
Малыш ползёт к тебе, но тут же исчезает.
Он просит помощи, кричит: «не делай это!»,
Но к сожалению, ты ничего не можешь сделать.
Терпенье лопнуло, терпеть все эти муки,
Ты лезвие взяла, чтоб вены вскрыть порезав руки.
Восьмое декабря… И лужа крови в ванной,
И если он простит тебя, то там ты будешь мамой…
