И все эти люди смеются мне в лицо,
Унижая и искажая ее сущность…
Ведь никому нет дела до того,
Что каждая строка и каждое слово
Не написано моей рукой, а рождено в хаосе души,-
выплакано и выстрадано…
Из меня вытекают медленно, словно кровь.
Чувства, желания, мысли, мечты, звуки и тени,
Их бесхитростное переплетение
Словно мерцает мертвым холодом,
но в душу закралась уже пустота…
И в безмолвии этом, величавой вечностью врывается
Вроде бы обычный вопрос:
- Какую цену может иметь любовь?..
Я сегодня за деньги продаю свою любовь.
Она по каплям истекает из меня.
Застилая, словно туман и защищая
от злобствующей толпы.
Ведь те, кто покупает ее за свои жалкие гроши,
Никогда не смогут оценить и понять то,
что я чувствую!
Может хотя бы тот, ради кого любовь расцвела - это понял?..
