Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 250
Авторов: 0
Гостей: 250
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Я забыл свое сердце на старом отцовском шкафу (Лирика / психологическая)

Автор: Джио Россо
Я забыл свое сердце на старом отцовском шкафу,
В чемодане, пропитанном пылью и выцветшей краской.
Сколько лет, неприкаянный я, не живу,
Прикрывая истлевшую душу под клоунской маской?
Под рубашкой в зеленую клетку, воет стальной мотор,
Шестерни разрывают на клочья открытую кожу.
Бог, зачем ты отправил меня в этот мир дураков? -
Я пытаюсь подняться, ты снова пинаешь в рожу.
Я хотел удержать в ладонях рассветное небо,
Облака из пудры, плывущие над чердаком,
Сладкий запах горячего, свежего хлеба,
Свою светлую комнату, с выверенным бардаком.
А теперь меня ждут у порога дурацкие кеды,
Тишина, и на кухне - ржавый протекший кран.
Мне на линии судеб написаны  вечные беды,
И в ослепшем  мозгу - с десяток простреленных ран.
Глупый ветер стучится в окно, зовет на вокзал,
Километры косицей сплетаются в тысячи,
Я шепчу - только б, Господи, не опоздал,
В мою вечность, чей адрес в памяти высечен.
Там полынный туман накрывает родные места,
И смородина сыпет жемчужными ливнями.
А каким же я непростительно-слабым стал,
Что минуты до дома мне кажутся длинными?
Я найду свое сердце на старом отцовском шкафу,
И запрячу его в карман зеленой рубашки.
И мне кажется даже, что я наконец-то живу,
Собирая медовое солнце в щербатую чашку.
© Джио Россо, 29.05.2012 в 19:52
Свидетельство о публикации № 29052012195229-00277655
Читателей произведения за все время — 268, полученных рецензий — 1.

Оценки

Оценка: 4,50 (голосов: 2)

Рецензии

Мангупли Леонид
Мангупли Леонид, 29.05.2012 в 21:05
Шкафу-живу, мотор-дураков - это, конечно, не совсем рифмы, но сам по себе стих интересный, очень хорошо читается, есть смысл и настроение. Мне понравилось!
Джио Россо
Джио Россо, 09.06.2012 в 19:36
Большое спасибо!

Это произведение рекомендуют