рвал раскалённые шары на нити молний
и рушил небо в океаны звездопадом,
и залпом пил, как горький яд, её «не надо...»,
и запускал тоску во мрак, но знал - вернётся,
искал в морях икринки звёзд и рыбок-солнца,
ловил луну и разбивал хрустальным градом,
и сердцем падал, как на нож, на «брось... не надо...»
Осколки строк, обломки шхун - в углу забыты,
сухи ветра, пресны моря, пусты орбиты,
крою кораблик из остатков слов измятых -
он не для бурь, не для неё.
Да и не надо.