Я же пытаюсь уйти уже столько...
Не важно.
Эта поэзия
Всё заставляет снова хлопать по стойке
Влажной
От пива,
Водки и прочей горючей подруги -
Аперитива,
Плавно сходящего в пьянку.
Слухи.
Вечные слухи,
Грызущие в самое сердце. Тревоги,
Как мухи,
Плавно летящие к падали
Посредь дороги.
И мысли.
Вялые и бесконечные. Строем! Строем!
Строим
Замки из пыли, пытаясь писать на их стенах
Числа,
Даты, сроки возмездия и неизбежной
Утраты,
Подлого выхода прямо на сцену
Поддатого барда,
С лютнёю, намазанной кровью больного
Героя,
Падшего вместо безликой принцессы
Дурного покроя.
Вата.
Переполняет голову, тщетно пытаясь
Прикинуться стройной системой,
Каскадом.
И, разлагаясь
На пух и волокна, множится... Множится!
Серым налетом
Падает на целлюлозу, марает и душу,
И каждое телодвижение жизни,
Идущей наружу.
Из бренного тела в небо, в небо,
Обратно.
Не долетает, ложится на землю
Солдатом,
Вставшим с оружием против
Десятка
Таких же безусых ребяток.
Снова,
И снова, и снова ломаю оковы
Слепящего света,
Направленной в самую душу, лампы,
К ответу
Призвавшей каждого, но в свое время.
Решающей,
Какая правда угодна сегодня.
И с опустошающей
Грустью,
Смотрит участливо, томно.
И самою грудью
Валится через столешницу, чтобы
Остаться в памяти
Четкая тень, никогда не любимой Отчизны.