Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 244
Авторов: 0
Гостей: 244
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

Здравствуй, Отче, как там над крышами? (Лирика / стихи о любви)

Автор: Джио Россо
Здравствуй, Отче, как там над крышами? Что тебе до меня неверного?
А в аду все как прежде - дышится, и гораздо спокойней нервами.
Расскажи, как она в своем городе, завоеванном ветром и стужами,
Я всегда был в нем болен от холода, возвращаясь разбито-простуженным.
Покажи мне, в моем одиночестве, все черты ее, тонкие линии,
Слишком хрупкие пальцы и мелкие родинки, по щекам идущие клиньями.
Знаешь, Отче, я болен бессонницей, с двадцать третьей моей весны,
Я прощальным подарком в ладони, ей вложил мои светлые сны.
Она где-то готовит завтраки, варит кофе на старой плите,
Гладит чьи-то рубашки-галстуки, поклоняясь чужой мечте.
Я плачу за грехи мои, вычищая душу до дна,
Отчего не ответишь, Господи, чья на шее веревкой вина?
Мне тюрьма в антрацитовом космосе, и затрепанной библии том,
Но я помню белые простыни и ее трехподъездный дом.
Льешь мне воск на открытые нервы, запускаешь в рассудок дым,
Оставляя, без всяких ''наверное'', до краев беспощадно-пустым.
Что же, Отче, тебе так весело? - ухмыляешься, скалишь зубы,
Я продал бы тебя похлеще, чем за тридцать монет Иуда, -
За пропахшие Севером плечи и ее ядовитые губы.
© Джио Россо, 28.05.2012 в 13:47
Свидетельство о публикации № 28052012134738-00277379
Читателей произведения за все время — 236, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют