мне говорят, что на любовь нет шансов, что он не скажет с дулом у виска, отчаянно пытаясь отдышаться, что я - любима, истинна, близка; что водка вперемешку с аспирином похлеще неуслышанных "люблю", что это - так, горошина в перине, лавровый лист деликатесных блюд, что этот - не последний и не первый, что у него любовниц десять штук, а все мои расхристанные нервы, бессонницы и посторонний стук в сердечных штольнях и клавиатуре - пустое, как порожнее ведро, как пыли сантиметр на мониторе, как ночью опустелое метро...
но мы - вдвоём. я буду петь ему, пока надежды маленький оркестрик подыгрывает мне любовь саму. и да получит кесарево кесарь, а капитан в пятнадцать лет - штурвал. и каждый этой песне улыбался, по мере сил и тембра подпевал - сопрано, альтом, тенором и басом.
мне говорят про ухо и медведя,
и спрашивают, на кой я пою...
но он мне подпевает тоже, ведь я
прекрасно вижу Истину свою.
