сегодня бессонной ночью кому-то ужасно больно,
и кто-то не сдержит слезы, читая его стихи.
на клавишах ноутбука танцует мизинец сольно,
и сны испугались даже, и спрятались в балдахин.
там, в этих стихах - живое, простреливает насквозь и
больнее, чем руку в пламя, срывая цветы огня,
страшнее, чем в старом парке домой возвращаться в осень
из лета, в котором умер, кого-то похороня...
там он говорит девчонке, без всяких, заметь, молчаний, -
скучает от слова "очень" и просит ее прийти -
а кто-то татуировку иголками молочая
себе набивает в сердце, смириться ему - претит...
"любимая, я скучаю" - читать. по. второму. кругу.
той девочке сладко спится, стеревшей его, как мел,
кому-то бы искричаться, но, зубы вонзая в руку,
не может глазам поверить, что он так любить умел...
как жалко, что за убийство посредством стихотворений
не будет ни смертной казни, ни выпустится статья.
но поезд бежит по рельсам, и нету анны карениной,
а кто-то хотел бы стать ей,
и, знаете, это - я.
